VENERE IN VIA RAUSCEDO

Progetto: arch. Stefano Zuliani e arch. Marta Gigante
Foto: Marco Donà
Testo: Paolo Coretti

Lì son celati tutti gli incanti, lì è l’amore, lì il desiderio e il dolce bisbiglio di parole che rubano il buon senso persino a chi è saggio.

(Omero – Iliade – Libro XIV) Paolo Coretti

Ad Enrique piaceva lavorare in quel luogo così luminoso e tranquillo. Nitido come una fotografia in bianco e nero, anche se punteggiato da qualche elemento che, giallo come il sole e a volte lucido e brillante come l’oro, declamava la propria esistenza e prendeva le distanze da quello spazio perfetto, assoluto e, al contempo, piegato all’armonia dei grigi.
Solo un segno graffiato sul muro, o sminuzzato e ricomposto con i modi del mosaico, lo inquietava. Era affascinato e sconvolto dal mistero che rimaneva trattenuto in quel disegno a forma fiore, da quel pentagramma che descriveva la traiettoria di Venere nel cerchio dello Zodiaco e che raccontava le innumerevoli congiunzioni con il sole. Che si ripetono ogni tanti anni e con una precisione incommensurabile. Per sempre.
Del pianeta Venere, Enrique non sapeva alcunché. Di Venere, invece, sì. Anzi di Veneri, ne aveva conosciute tante. Di sacre e di profane. E fino da giovane, era stato colpito dal fascino della bellezza, della quale Venere era la vera dea.

Aveva studiato molto e di Venere conosceva i miti. Della bellezza, dell’amore, della passione, della pietà e del dolore. Sapeva che gli antichi le avevano dedicato la parte più bella dell’isola di Cipro dove si dice fosse nata, pronubo Urano, dalla schiuma del fecondissimo mare. Che, incapace di resistere alla passione per Marte, rimase intrappolata nella ragnatela di lacci, catene e reticoli di bronzo tesi dal contrariatissimo Vulcano, geloso del suo stesso letto. Che, colpita per caso dalla freccia di Cupido, si innamorò del bellissimo Adone che vide morire e dal suo sangue vide spuntare un anemone rosso, leggero e fragile al vento. Che ebbe pietà di Ettore e che unse il suo corpo con olio di rose di Macedonia e di Cirene, per preservarlo da ogni altro scempio.
Enrique era frastornato dal sovrapporsi di quei miti. Da tutta quella bellezza che rimbombava nelle stanze dove tutto sembrava fosse dedicato a lei. Dove tutte le forme richiamavano la sua affascinante figura. In un turbinio di sensazioni che avrebbero minacciato l’equilibrio di chiunque, Enrique, sospeso tra la realtà ed il sogno, un giorno credette di vederla entrare in quelle stanze. Inconfondibile il suo passo, solo apparentemente molle, il crepitio degli occhi – mutanti nel colore – e il suo profumo che avvolgeva la pelle che sapeva di rosa e di mare. Incrociò il suo sguardo e credette di scoprire in lei un pallido rossore.

Aprì la finestra. Guardò l’edificio del castello che urlava nel sole e, quasi senza pensare, si accese una sigaretta. Sul davanzale trovò un posacenere che non aveva mai visto.
A forma di conchiglia.
La conchiglia di Venere.

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